cadeado

Não adianta...
a porta ainda está intacta...fechada, não trancada...mas intacta...

ninguém sequer ousa chegar a ela, e eu quase penso que ela não exista
que seja fruto da minha presunçosa imaginação...

mas ela está lá, sempre lá...ainda intacta...

todas as outras estão dilaceradas, por vontade minha...sim
ou por falta de força de vontade...

mas ninguém sequer pensa que nós deixamos nossos bens de menor valor espostos...
pra deixar guardados, em cofres, os mais valiosos..

e ninguém se atenta para o fato...e não importa que eu ilumine aquela porta com neon...
ninguém quererá saber o que nela há...

e assim...eu serei a puta, não a inteligente
a amante, não a amada
o rosto, não a alma...

se eu fosse o silêncio, dormiria
tranquilo na noite vazia...

se eu fosse o calar,sorriria
num pranto infindo de melancolia

se eu fosse a apsitria,nada diria
e sem dor ficaria até o fim do dia

mas eu sou sinfonia...
eu sou sinfonia...
sinto sinfonia, sofro sinfonia...

que fala, murmura,sussurra e grita todo dia
prolixa, verbosa, excessiva,confusa, multi fonia

filho pródico

ai, sentimento maldito....

de todos os filhos...

o bastardo...

te desgosto tanto,

e tanto te dou atenção....

ai, Quasímodo maldito...

torre de notre dame,

a prender-me o sorriso...

condenar-me à vergonha...

desdenha,
desacata,
não se cala...

maldiz...
amaldiçoa...
caçoa...

maldito...

ja não sei explicar o que sou ,
no meio do que quero e o que consigo.
uma grande e abstrata dúvida
tem em meu peito seu abrigo....

e de silêncio retórico, um vôo
vai saber quanto imagino e quanto digo...
e nele achar o limite entre esses dois mundos
que giram ao redor do meu umbigo...



imersa em aguás de profundo desconhecimento
eu crio...

pq só sonho
no escuro das minhas palpebras cerradas...

e só enchergo a esperança
quando não há mais nada....

runner

me parece bem competente e convincente Sr. Runner...

E NADA NISSO TUDO PARECE MUITO JUSTO

nem explicável

NEM MUTÁVEL

....

you are a runner?

i´m a drunk clown who can have been a fail joker in your unfair games...

-escrava das minhas vontades...idéias à deriva, nenhum limite ou razão...cative-me se for capaz...

sem mais....

O exercício do silêncio é tão importante quanto a prática da palavra.

William James

a dor da escolha é fina navalha...
a da espera, corta por atrito
e queima...
e se alimenta do suco do meu estomago...

eu não consigo esperar a minha paz a cavalo,
nem meu principe a caminho,
nem tuas respostas nem as minhas,
nem o futuro dar as cartas...

socorram logo meu desespero,
deem o alento da certeza
nem que seja a pior,
nem que seja a mais estreita...


senão eu morro de antecipação
de prever o pior, e pior de tudo,
não prever nada...

Quasimodo-retalhos de feiura...

"cortou o dedo...
fio de navalha...
quebrou o espelho...
beleza falha..."



"não condene ninguém por esconder-se na sombra
se o humano é feio e o feio costumamos esconder...
vem pra mentira você também...esconder-se da luz na penumbra..."


"riu-se de novo,
ela sabe como é
sentir-se sem corpo
num nu jocoso...
força contra maré"



"corte o grito de silencio que diz que é preciso aceitar o que a vida te deu...
quem aceita de fato?não eu...
esse corpo...esse olhar...essa voz não é minha...quem se deu ao direito de escolher por mim?"


"desdenhou do admirável
não viu que teria que ver
aprovou o reprovável
foi apenas quem tinha que ser"



"não olhe para mim nessa sombra...se a feiura te incomoda...mantenha distância...reprovação é afronta...não quero pena nem desdém...olhos cegos não vêem a quem..."


"você não entenderia,
moro nessa catedral vazia...
um lugar abandonado
dentro do meu ser...
me chamo Quasímodo...
prazer em conhecer..."

Maria, a louca

...Que ela correria na metade final do percurso
não era difícil presumir, espantoso foi ver para onde correu...

A maioria das pessoas pensa que limitar-se seja um caminho regressivo
e pouco sábio... talvez não...

Deram 5 horas da mesma tarde de todos os dias...desceu da asa daquele passarinho
e foi tomar do mesmo chá da burguesia...muito ouvia, nada falava...
era A Louca, não a conselheira...A Louca, não a ponderada...
A Louca, não a sapiente...

Mas eram eles quem gastavam o dia olhando para fora...para aquelas janelas vazias...
sempre os mesmos assuntos...sempre as mesmas respostas....sempre julgando seus julgamentos errados e irrepreensíveis...

Ela ouvia...sempre ouvia...horas e horas da mesma ladainha...nada falava... nunca queria

Era quando saia, que a verdadeira discução acontecia...na sua cabeça... jorros de sabedoria banhavam seus sonhos... insalubres visões se coloriam...e ela ria...

Nada muito possível,nada difícil de palpar...quem diria...
Então ela sentia...

Tudo que falava boca para fora não condizia, na verdade, com coisa alguma que dizia para si...não era blefe...
Não poderia dizer, de qualquer modo qualquer coisa que vivia cabeça adentro, pois para esse mundo não serviam, para essas cegueiras, eram insípidos...

Guardava seus pensamentos e suas visões,suas cores particulares... para onde era realmente livre...sua Gaia particular...onde mais então, viveria maria? A Maria Louca, senão na louca cabeça de Maria